Maurice

 – FERMEZ LES PORTES ! TOUS SOUS LES TABLES ! CECI N’EST PAS UN EXERCICE !

Mardi matin, cours de technologie. Rez-de-chaussée, belle vue sur la cour ensoleillée.

Manari était seulement à moitié enthousiaste à l’idée de construire une voiture télécommandée. Elle ne roulerait qu’en ligne droite : un bouton pour démarrer, le même pour s’arrêter. Rien de plus. Elle avait supplié, oh, supplié son père d’y ajouter des options, pourtant… Mais Maurice avait tout refusé, même la marche arrière. Il fallait rester au niveau des autres élèves. Enfin, à présent, la question n’était plus là.

Bruits étouffés venant de l’entrée.

Au signal, les collégiens se levèrent, jetèrent leurs cahiers et trousses au sol, et renversèrent les tables. On leur avait appris. Ces exercices étaient devenus un jeu ; quoi de plus jouissif que de passer une demi-heure de cours à mettre la salle sens dessus dessous ? 

Bruits lourds dans le couloir.

Le temps pressait. M. Sue supervisait l’aménagement des abris de fortune. Plus que quelques tables, quelques chaises, et tout sera-

La porte est ouverte. Manari au premier rang. C’est certes gênant d’être dans la ligne de mire de son propre père, mais elle avait toujours été une bonne élève. Si bonne qu’elle avait aidé ses camarades avant même de s’occuper de sa propre table.

Un homme. En cagoule. Une arme. Dans sa main. Manari juste en face de la porte.

Il ne dit rien. Elle ne dit rien.

 – NE VOUS APPROCHEZ PAS DE MA FILLE !

Silence.

Un tir.

Silence.

Maurice au sol. 

Silence.

L’homme sort.

Silence.

Derrière son père, Manari.

Silence.

Bonne nouvelle pour les cancres : les cours sont annulés pour la journée. Peut-être même la semaine.